韩飞笑了笑，继续往前骑。
他住的地方其实不远。
一间小套房，墙壁有点cHa0，窗户外面对着隔壁大楼的水泥墙。冰箱里通常只有水，桌上有几包泡面，床边放着换洗衣服与几本旧书。
那里能睡。
能放东西。
能关门。
可是韩飞很少把那里叫作家。
家这个字太重。
不是有屋顶就能用。
他很早以前就明白这件事。
母亲走得早。
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